...fly like the dust...
Юные бабочки, устав от дневного зноя и пошлых житейских забот, к вечеру спускались к плотинке — поближе к растворенным в воздухе каплям влаги. Крохотные головушки, по-видимому, не обладали чувством самосохранения. Только взрослые особи понимали, что крылья нужно беречь по молодости. И к старости сохранить хоть что-нибудь похожее на боевую раскраску. Парили бабочки над водой, и некому было сказать им: “Вы что, как стрекозы легкомысленные, весь вечер в зеркало текучее смотритесь?” А в это время на встречу с ними направлялся энтомолог-любитель. Ежедневно до дрожи во всех частях тщедушного тела предчувствовал он встречу с пестрыми представителями фауны. И почти каждый вечер вносил в свою квартиру новый экземпляр, усаживал в кресло и любовался. Когда издали, когда вблизи. Но все чаще замечал энтомолог-любитель, что на бабочек ему начхать. В самом прямом смысле. Растворенная в воздухе и въевшаяся в нехитрое убранство квартиры пыльца сотен бабочек щекотала ноздри и нервы. Время охоты на бабочек понемногу уходило. Энтомолог это понимал, но поделать с собой ничего не мог. Когда приближался вечер, он закрывал дверь своей квартиры, заматывал ноги ремнем и рвал путы. Выбрасывал ключ в окно. Но тут же взламывал дверь. Все начиналось сначала. Засыпал он лишь к утру, утомленный пыльцой. Оставалось только одно средство. И энтомолог закодировался. От любви к бабочкам. На следующий вечер он абсолютно спокойно прошествовал мимо плотинки и через четверть часа занял свое место в витрине “Пассажа”...
