Мерцающий серо-фиолетовый свет наполнял комнату, а когда в саду поднимался сердитый осенний ветер, он, стараясь ворваться в комнату, сбрасывал с веток рябины крупные капли недавнего дождя.
В комнате спал серый кот. Он не любил дождь, поэтому уснул только сейчас, когда скучная барабанная дробь капель уже закончилась.
А за не плотно занавешенным окном не сдающийся ветер стряхнул несколько особенно крупных капель с деревьев; тяжёлые кисти кустов, словно сотканные из бесконечных капелек, медленно закачались в осенней прохладной тишине.
Дождь закончился совсем недавно и, во всё ещё зелёных листьях сирени, начали копошиться и робко чирикать воробьи, тяжёлые лиловые тени облаков, как тени огромных птиц, тихо скользили по мокрой траве. Солнечные зайчики несмело скользили по стене дома.
Внезапно кот проснулся, открыл кофейные с янтарным блеском глаза и с непониманием огляделся, пытаясь понять что его разбудило. Вдруг он заметил большую красно-бордовую бабочку за окном.
-Почему ты спишь? Почему не гуляешь в саду? Чего тебе не хватает? Ты ведь такой счастливый,-спросила Кота яркая бабочка, слетевшая с последнего летнего цветка поближе к окну.
-Может любви?-задумчиво произнёс Кот, потягиваясь, так как это умеют делать только коты. Он был мыслителем, так как любил спать на полке с книгами и от них он узнал что есть такое понятие "любовь".
-А любви нет,-беззаботно засмеялась Бабочка, подставляя крылышки под лучи последнего, уже не греющего, летнего солнца.
-Как нет?-удивился Кот. До этого момента книги никогда его не обманывали.
-Просто нет,-сказала Бабочка, залетая в комнату через открытую форточку и усаживаясь на завядший цветок георгина в вазе.
-Нет, любовь есть. Только я её никогда не встречал. Ну, вот, например, Бог есть? -продолжал философствовать Кот.
-Наверное, есть,-задумалась Бабочка.
-Ну, вот. Так же и с любовью. Она есть. Просто её никто не видел.
-Если не видел-значит, нет,-засмеялась Бабочка, снова перелетая с георгина на подоконник.
-Ты хочешь сказать, что и рая нет?-спросил Кот, вспомнив, что слышал это от какой-то очень умной и очень старой книги.
-Рай на Земле,-ответила Бабочка.
-А ад?-продолжал упорствовать Кот.
-Тоже.
-Не понимаю,-вздохнул Кот,-Глупо всё как-то.
-Жизнь вообще глупая штука. Короткая, бессмысленная, никому не нужная шутка природы,-задумчиво сказала Бабочка.
-Значит, нет смысла жить?-от волнения Кот спрыгнул с дивана и стал ходить кругами по ковру.
-Есть смысл существовать,-изрекла Бабочка.
-А в чем разница?-Кот остановился и посмотрел вверх на форточку, куда легко перелетала Бабочка, чуть взмахнув своими яркими крылышками.
-Разница в определении. Если ты пытаешься жить, обычно или ничего не добиваешься, или слишком много страдаешь. А если ты существуешь и не думаешь над смыслом бытия, то ты будешь счастлив. Ты ведь к этому стремишься? К счастью?
-Не знаю...-Кот запрыгнул на подоконник.
-Все к этому стремятся,-сказала Бабочка.
-А ты?-нахмурился Кот.
-А я нет,-засмеялась Бабочка,-Моя жизнь слишком коротка, что бы думать о всяких глупостях. Я просыпаюсь каждое утро и вижу солнце или дождь, не важно что, и я уже счастлива оттого, что живу и всё это вижу. Я вижу высоту облаков и голубизну неба, чувствую яркость солнца и аромат цветов. Ничего другого я не знаю.
-И тебе не жаль, что ты умрёшь, а солнце всё так же будет светить, птицы петь, шмели жужжать, а ты ничего этого не увидишь?-осторожно спросил Кот.
-Нет, не жаль,-ответила Бабочка,-Я, наверное, полечу.
-Ладно, лети,-вздохнул Кот,-А ты завтра прилетишь?
-Прилечу.
-Я буду ждать. Я тебя люблю,-сказал Кот.
-Верю. Пока. И не думай я всяких глупостях,-и Бабочка полетела обратно в сад, наслаждаться последними деньками отпущенными ей природой.
А потом опять налетел ветер. Он снова был хозяином в этот вечер. Ветер с силой срывал последние зелёные листья с кустов и бросал их в кучу их пожелтевших собратьев, он, шутя, раскачивал флюгер на доме, отчего тот скрипел так, что казалось мимо дома едут сотни повозок с несмазанными шестерёнками колёс. Ветер сгонял непослушные тучи в огромные стада и поднимал серую пыль высоко в воздух, он бросал в окно дома траву, вырванную с корнем, ветер заставлял деревья гнуться в такт ему одному известного танца. Ветер стучался в окна и пел в печной трубе. Это пение как реквием, придуманный гениальным композитором для всех... рано или поздно. Когда всё закончилось, и новый порыв ветра стряхнул мёртвую бабочку с куста, кот плакал. Это хорошо, потому что если природа, убивая неотъемлемую и прекрасную часть себя, не проронила ни слезинки, хоть кто-то должен плакать...